DE TU ARTE A MI ARTE
jueves, octubre 26, 2006
SabinesQUE COSTUMBRE TAN SALVAJE
¡Qué costumbre tan salvaje esta de enterrar a los muertos! ¡de
matarlos, de aniquilarlos, de borrarlos de la tierra! Es tratarlos
alevosamente, es negarles la posibilidad de revivir.
Yo siempre estoy esperando que los muertos se levanten, que
rompan el ataúd y digan alegremente: ¿por qué lloras?
Por eso me sobrecoge el entierro. Aseguran las tapas de la caja, la
introducen, le ponen lajas encima, y luego tierra, tras, tras, tras,
paletada tras paletada, terrones, polvo, piedras, apisonando,
amacizando, ahí te quedas, de aquí ya no sales.
Me dan risa, luego, las coronas, las flores, el llanto, los besos
derramados. Es una burla: ¿para qué lo enterraron?, ¿por qué no lo
dejaron fuera hasta secarse, hasta que nos hablaran sus huesos de
su muerte? ¿O por qué no quemarlo, o darlo a los animales, o
tirarlo a un río?
Habría de tener una casa de reposo para los muertos, ventilada,
limpia, con música y con agua corriente. Lo menos dos o tres, cada
día, se levantarían a vivir.
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lunes, octubre 23, 2006
Sentido comunEl marido llego a su casa de sorpresa, eran casi las 2 de la tarde y encontro a su mujer en pijama todavia, lo cual no le estraño, ella no hace nada en la casa y no tienen hijos.
Su mujer se encontraba sentada en la sala, pero un olor a tabaco llamo la atencion del señor, que por inercia llevo su mirada a la mesita de centro donde se encontraba un cenicero de cristal que tenia la funcion de adorno, ya que el no fumaba.Encontro un cigarro a medias y la sangre empezo a subirsele a la cabeza.
Sin madiar palabra alguna con su mujer, se lanzo en busca del hombre del que que estaba seguro todavia se encontraba en la casa, no sin antes tomar un hacha que tenian debajo de las escaleras.Subio y entro a su recamara, confiando ciegamente en el clasico y trillado cliche del amante encerrado en el closet, lo encontro.
Ahi estaba aquel hombre, encogido y metido entre los trajes, lo saco a base de improperios y ademanes de partilo en dos ahi mismo con el hacha.
!que carajos haces ahi hijo de la chingada!
El hombre invadido por el temor y la verguenza tuvo la providencial ocurrencia de decir:
!pero señor, como me pregunta eso!..!todos tenemos que estar en alguna parte!
Cualquier otra respuesta seguramente hubiera sido una evocacion a la fatalidad y la tragedia, pero aquellas palabras del amante, para el señor, tenian razon; el tendria que estar trabajando y no estar ahi tratando de matar a un hombre en un espacio y tiempo que a el no le correspondian.
Se dio la media vuelta, bajo las escaleras, dejo el hacha en su lugar y salio de su casa con rumbo a su trabajo.Con la conviccion de que no altetar el orden universal es mejor que tratar de limpiar alguna macha a su honor.
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viernes, octubre 20, 2006
Una voz¿Que potente voz hace que las personas se levanten una vez mas apenas comienza a crecer el dia?.No tengo la menor idea.Podremos responder que la inercia, o las obligaciones familiares o acaso el deseo de progresar o cumplir con nuestros compromisos, pero estas respuestas a casi nadie dejan satisfecho.
Yo prefiero creer que una fuerza absurda se encuentra detras de este movimiento cotidiano que se empeña en continuar pese a todas las adversidades.Porque de lo contrario ¿como es que un hombre puede levantarse desde la madrugada(horas absurdas a la que se levanta la gente) para trabajar durante 8, 10 o mas horas sin obtener a cambio mas que un miserable salario?
No comprendo como es que cada mañana los pobres vuelven al trabajo cuando saben que los ricos descansaran los fines de semana en sus casa de veraneo o en alguna playa.¿Que potente voz los invita a continuar? ¿y que les dice aquella terrible voz?Les dice que aquel lugar es uno mas de los episodios de su destino tragico y que jamas seran felices.¿Como puede uno mantenerse impasible ante este descabellado trafico de almas muertas, de gente semitrasnparente, de gente que solo vive para subsistir?.Creo que solo perdiendo la compasion o el respeto por el otro.
Finalmente, ante el fracaso de todas las revoluciones sociales, nada puede hacerse sino esperar con serenidad la muerte.
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martes, octubre 17, 2006
Dejar huella en este mundo, no mames.Eso fue lo que precisamente me dijo mi otro yo hoy en la mañana..."no mames... no sueñes pendejadas, lo que debes hacer desde hoy y dejarte de pendejadas es quebrarle la espina dorsal a tus principios, hacer lo que hace la mayoria de la gente de este mundo, es decir, emascularte de albedrio, de conciencia, de escrupulos; sumate a la pusilanimidad del rebaño y resignate a pasar de largo por la vida.
Yo puse cara doble cara de estupido, y trate de agarrarme fuertemente de mis sueños y mi forma de pensar, pero mi otro yo arremetio nuevamente y dijo..¿Que acaso no son la indiferencia, el conformismo, la irresponsabilidad, la desverguenza, la deshonestidad, el cinismo y la abyeccion las armas mas usuales de nuestro quehacer social cotidiano?...a ver estupidito..contesta..
Yo trataba de acordarme de alguna de la bellisimas y contundentes frases de Miguel Angel Cornejo para escupirsela a mi otro yo, pero no me acorde ni madres...Ni trates de contestarme pendejo...mira a tu alrededor, observa las imposturas de toda la manada de gente anonima que te rodea, date cuenta de que la existencia es sencilla, las mas de las ocasiones hasta simple.Ser una parodia de ser humano es tan facil
Es que yo quiero ser alguien en la vida, dejar testimonio de mi paso por este mundo, que me recuerden por haber echo algo por este mundo.... jajaja, que cosas tan cagadas dices, para que chinga te complicas la vida, eso dejaselo a gente chingona de a deveras; mira, es bien facil, todo consiste en treparse en el vagon del adocenamiento y dejarse llevar, sin voluntad, sin dudas ni reticencias, sin reflexion.Las ovejas negras y los garbanzos de a libra estan bien en la literatura, en las invenciones de los libros de historia.En realidad eso es cosa de locos.La gente normal se dedica a envejecer en paz, a cosificarse sin complicaciones, a nada de filos de navaja, de cuerdas flojas, nada de situaciones al limite, de extremos, de ultimas consecuencias; y mucho menos aun pensar por cuenta propia, nada de pensar en nosotros mismos sino en nuestras actividades, no dar cavida a la dicha o al dolor sino a sus manifestaciones, no amar sino especular que amamos, no creer sino aceptar.
!hazme caso caballero!, para que no tengas una vida adulta desdichada y amargada, para que seas un pobre diablo, pero un pobre diablo sin pedos con tu pasado...mira a tu alrededor, gente que es como todos, como cualquiera...
Mi otro yo se quedo callado y yo solo alcance a decir atinadamente...como yo.
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viernes, octubre 13, 2006
Dos mujeres
Es evidente, que una mujer sabra acariciar mejor a otra mujer que cualqueir hombre.Es una apreciacion arriesgada, pero en tantos casos cierta.
Las mujeres conocen mejor su cuerpo porque lo vuelven realidad sumando las miradas codiciosas, exitadas de otros, saben bien que desde la curva de sus muslos varias vidas pueden resbalarse e irse al infierno.
Dos mujeres acariciandose son la absoluta metafora del vacio, placer sin descendencia, ni principio, ni fin.Los celos que me despiertan las mueres que se miran entre si, complices de un erotismo al que no estoy invitado, son enormes.
Mirar fortuitamente a dos mujeres acariciarse es desesperante.
"Pero tu, mi amor, tu eres mi carne, todo lo que tengo, no tienes derecho a lanzarte al vacio de otro cuerpo tan hermoso como el tuyo".
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martes, octubre 10, 2006
Apuntes sueltos.
"Las mujeres saben mas del futuro que del pasado y podrian predecir el fin del mundo con mayor exactitud que un congreso cientifico.Basta con que cierren las piernas y todo se va al carajo"
"Quien haya conversado con una mujer que solo viste blusa y pantaletas sabra que no existe placer mas sofisticado.Quien no lo haya echo pude seguir bregando."
"Hay mujeres que bien merecen ser compartidas, a no ser que quieras terminar loco"
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jueves, octubre 05, 2006
¿Has tenido frente a ti a un escritor?A falta de tiempo y exceso de hueva, les dejo un texto de un escritor mexicano, que a mi parecer tiene una prosa bastante poderosa.
G. Fadanelli
La mañana del sábado siete de enero me levanté maldiciendo al mundo. Eso es lo que hago todas las mañanas, maldecir al mundo por abrir los ojos y encontrarme de nuevo conmigo mismo. Qué bueno que no tengo un perro porque le patearía el culo todas las mañanas. Pero tengo una mujer. Así que para evitar violencias absurdas me visto en silencio, me calzo los zapatos y salgo a la calle. ¿Qué día es hoy?, me pregunto, es justo la mañana del siete de enero. Pienso en la noche anterior, en los amigos que me acompañaron en la juerga estúpida. Aún tengo cocaína en los bolsillos, un gramo que a estas horas de la mañana me parece una tonelada. ¿Por qué carajos no lo consumí todo anoche? Ahora tengo que comenzar de nuevo. Camino por avenida Revolución buscando la única cantina que está abierta. Entro. Pido una cerveza tan fría como la vagina de un tiranosaurio, o el culo de un miserable, o los pies de todas las mujeres muertas. El mesero no me ve a los ojos, pero sabe que estoy tratando de recuperar el juicio. Intento recordar lo que sucedió anoche, reunir los pedazos, ver entre la niebla química los rostros que me acompañaron, pero me es imposible reconocerlos; varias noches se despeñan dentro de mi cabeza confundiéndose entre sí, haciéndome sentir un minusválido. Después de todo no es tan malo, ¿para qué quiero recuperar una mente que siempre ha estado a la deriva? Formo una línea sobre la mesa, nadie me ve, el cantinero me da la espalda, el mesero armado de una escoba desvencijada empuja una mancha de agua hacia la calle. Un línea para que la memoria transforme su cuerpo de elefante en la silueta de una bailarina. Nada. La cabeza es una mina que estallará sin que nadie la detone. Mi nariz sangra en sentido contrario porque percibo un líquido tibio recorriendo mi garganta, escapando hacia el estómago: ¡Tengo un estómago! Ahora lo recuerdo: estuve en una recámara con varias personas, mujeres casi todas. También había un perro blanco que nos miraba con una extraña simpatía. Llamamos a un díler que tocó a la puerta justo a las dos de la mañana. Compramos dos gramos. El díler se fue a un rincón donde se acomodó a sus anchas. En seguida sus ronquidos colmaron la recámara. Alguien le puso encima una cobija. Lo despertamos para que volviera a pertrecharnos. Lo hizo y de inmediato volvió a sumirse en sus sueños indeseables. Comenzaba a amanecer, pero las cortinas estaban de nuestra parte. Hurgamos en nuestros bolsillos. Reunimos ochenta pesos con cincuenta centavos. Cuando nuestro huésped se dio cuenta de que no teníamos más dinero se levantó, nos tendió la mano, miró las paredes tratando de valuar los cuadros y se marchó. No encontró una sola pintura que valiera lo que un gramo. ¿Entonces qué hago ahora yo con un papel en la bolsa? Los recuerdos han vuelto a cambiar los platos de la mesa. Busco un celular, lo he perdido, como siempre en las madrugadas cuando uno quiere tirar todo a la basura, aligerarse, correr detrás de todas las mujeres que, como si nada, esbozan sus sonrisas insensatas. Abandono mi mesa para ir en busca de un teléfono. Llamo a Amanda. ¿Qué sucedió anoche?
—Te largaste sin avisar, como siempre.
—¿Dónde estuvimos?
—En mi casa.
—No recuerdo demasiado. Dime si me comporté como una persona decente.
—Por favor, Guillermo, ve a contarle tus penas a un sacerdote.
—¿Qué haces?
—Nada, seguimos en la fiesta. Te esperamos.
—¿Siguen allí?
—No importa que la gente sea viciosa, mientras sea inteligente.
—No te justifiques conmigo, no soy sacerdote y tu padre está muerto.
Vuelvo a mi mesa, la cerveza no está, el mesero me dice pensamos que te habías ido, no tenían muchas esperanzas de que les pagara, le extiendo un billete de doscientos pesos que he obtenido de un cajero automático, esto para que no piensen que soy un desgraciado, y si lo piensan que disimulen, malditos hijos de puta. Ahora tengo un dilema, quedarme toda la tarde en la cantina o compartir la cocaína con mis amigos. Continuar hasta el otro día o hacer de mis narices una mina de sal, escuchar confesiones estúpidas o quedarme solo a esperar que el tiempo decida por sí mismo. Puedo llamar a una de mis amigas. ¿Para qué? Todas las perras tienen su vida privada y yo no soy más que su cocaína. Ahora no pueden consumirme porque están chupando el pito de sus pequeños hombres. Nadie quiere consumirme a las dos de la tarde. Mi mujer está en sus clases de baile. Odia mi olor a noche perdida, mi aspecto de borracho estúpido. Tengo que ahorrarle mi presencia, único obsequio que puedo ofrecer a las personas que quiero. El mesero balbucea una frase que no entiendo, ¿qué quiere? El vicioso quiere una linea, lo que sea mi voluntad, sólo si me sobra un poco, por supuesto, ve a buscarla al baño en un minuto, me levanto, ahora soy el mesías que la clase trabajadora esperaba, vuelvo, el mesero sonríe, ahora es mi cómplice. Mi cuerpo es un costal de piedras, la cocaína sirve para echar unas cuantas piedras fuera, pero no es suficiente, necesito contarle al mesero que soy escritor, que me publicarán pronto dos nuevas novelas, que mi revista continúa flotando sobre el pantano, que vendo mis artículos al mejor postor, que mis amigos se han ido casi todos al carajo, que me vale madres la patria, que mi mejor amigo es el que me invita la siguiente línea, pero el efecto ha pasado y prefiero mantenerme en silencio, como debe hacerlo cualquiera que respete los sábados sombríos. ¿Dónde habrá quedado la anforita de plata que me trajo Yoshua de Los Ángeles? La he perdido, como todo, como los libros, el dinero, los discos, mis lentes oscuros, el auto, me deprimo, pero con una línea basta para comenzar una conversación con el mesero. Quiere otra línea, hijo de puta, pero antes me tendrás que escuchar: ¿Alguna vez has tenido frente a ti a un escritor?
Guillermo Fadanelli
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martes, octubre 03, 2006
Entre frios y humedadesPor una cierta debilidad disfruto mucho de las cosas frias y humedas, pero sobre todo si esa situacion gelida y humeda estra acompañado de una mujer.
Recuerdo aquella novia de la prepa a quien en las noches frias de invierno, la nariz se le ponia rojita y helada.Me encantaba sentir el roce de su nariz al besarnos, es mas, mi memoria tactil me permite recordar esa maravillosa sensacion.
El cabello humedo de una mujer es otra de mis debilidades, me fascina el olor y la frescura de un cabello mojado.Muchas veces y a distintas mujeres les he pedido la fantasia exotica de cubrir toda mi cara con su cabello mojado y quedarme pedidamente feliz por varios minutos, algun dia me gustaria quedarme dormido asi.Meter el pene erecto o despues de eyacular entre el pelo mojado de la dama en turno es un remanso revitalizador, eso se los aseguro.
Tambien me acuerdo de aquella chica de un "table dance" de la cuidad, a quien le pregunte si ella besaba en la boca, despues de que fuimos testigos de una discusion acalorada entre una chica y un señor, el cual le exigia le regresara su dinero porque en el "privado" no habia pasado nada y ella se habia salido gritandole "te dije que besos en la boca no".A lo que mi acompañante me contesto "pues..intentalo", sus labios estaban totalmente frios, era invierno y ella con poca ropa, que podia esperar; fue delirante, uno de esos de besos que no se olvidan nunca.
Las noches invernales empiernado a muslos y pies frios.Tachandome de loco por dormir desnudo ante tal frio y que despues de un arduo trabajo de convencimiento ella tambien se desnude, prometiendo no dejar de abrazarla toda la noche y asegurar los sarapes, cobertores y cobijas para que el frio no se colora por ningun resquicio.
Pero lo ultimo que me ha pasado relacionado con las mujeres y lo gelido, es que mi mujer estaba comiendo nieve de limon, yo llegue de encimoso y agarrandole todo, ella respondio como cualquier hembra que se jacte de serlo, y se me fue encima.Ya semidesnudos ella se fue sobre mi pene y !ohhhh que rico!, su boca estaba completamente helada gracias a la nieve de limon.La sensacion y la nueva experiencia fue impresionante.!Que rico se siente!.De ahora en adelante, antes de meterme a la cama, pondre en el buro un vaso con algunos hielos...por si se ofrece.
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